Poesia de inverno

Vindo de longe, das terras soturnas e tristes do extremo norte
Das profundezas mórbidas do lado obscuro da alma,
Da infinitude dos abismos e dos desfiladeiros que se assomam à beleza da vida,
Do país das noites imensas e gélidas e sem luas,
Eis que surge trágico, vil e onipresente
O inverno.

Insinua-se lenta e silenciosamente, esgueirando-se sobre a terra
Com seus longos e gélidos dedos que esticam-se sinuosos
Por entre os troncos das árvores que se encolhem à sua passagem.
Carrega consigo o grande nada, inconcebível pela vã filosofia do homem.
Segue sua marcha em lenta e calma determinação esvaziando almas,
Consumindo as belezas, retirando as cores da natureza,
Calando a tudo exceto os gritos e os uivos.

O inverno se anuncia com a partida da mulher amada.

Esta que se foi tal qual o tornado ou a tempestade,
Deixando atrás de si apenas a destruição, o vazio, o desespero.
Ruínas de tudo o que outrora foi vivo, rico e próspero
São o legado da mulher amada e de sua passagem devastadora.
Esta mulher amada que, mesmo agora, longínqua,
Semeando a tempestade além dos horizontes visíveis,
Perpetua-se ainda na dor da lembrança em tudo o que jaz no chão.

Após a mulher amada resta apenas
O vento,
Que não é mais amigo do homem,
E o olhar perdido da alma febril
Que observa indiferente, mas não sem tristeza,
O mundo que se encarcera em mil calabouços.

Os pássaros internam-se nos ninhos,
Os animais nas tocas, o sol nas nuvens cinzentas.
As árvores internalizam-se nos troncos
Que parecem cadáveres vegetais estáticos.
As folhas caem, os frutos caem, as flores morrem.
As mulheres abrigam-se nas casas e, dentro das casas,
Abrigam-se nas roupas grossas. As crianças desaparecem com seus sorrisos.
Os homens internam-se em si mesmos.


O inverno não é o frio,
É a ausência de calor.
Ele não é a tempestade,
É a falta de um céu claro e ensolarado.
Ele é a carência, a ausência de qualquer coisa.
O inverno não é nada senão o próprio nada.
Ele é aquilo que não é. É a própria inexistência.
É a morte.

A vida é o verão, a existência, a abundância, a diversidade explosiva, o tudo.

O vento sopra e uiva furioso gritando o desespero da ausência da mulher amada.
O homem só e dilacerado sentado sobre os escombros de seus sentimentos
Vê a si mesmo como em um delírio febril.
É nesse momento fugaz que,
Incapaz de discernir a ilusão e a realidade, o homem estica o pescoço
E avista o horizonte que guarda um trêmulo feixe de luz
De um sol que já se pôs.
O horizonte é a esperança estática, que pode perfeitamente ser apenas um sonho.
O horizonte é o verão.

Mas sabendo a direção a seguir, a alma do homem,
Já cambaleante e morimbunda, aprumando-se, dá um passo
E transforma a esperança em fé.

Se o homem sobreviver pode ser que o céu se abra e o sol suba alto e forte.
Pode ser que a luz traga as cores da natureza de volta e talvez, sim,
Talvez voltem os pássaros, e os animais, e as flores e o calor da vida.
Pode ser!
Se isso acontecer, diante de tal plenitude, como um raio de sol
Que cruza a imensidão dos espaços, perfurando as nuvens sombrias e tempestuosas,
Sobrepujando bravamente a barreira das copas das árvores em busca da terra, surgirá
A mulher amada
Linda e ensolarada. Ela sorrirá
E o homem dirá pra o céu “É verão”
E chorará como nunca porque sabe,
Sabe pela sabedoria do fundo da consciência de todas as razões
Que um milagre aconteceu.


André Terra
Rio de Janeiro 26 de maio de 2008